Десять недель.
От тебя осталось здесь немного:
Диск, две книги, фото на стене,
Пыль с сапог у самого порога
И – мой поиск истины в вине.
Защищали, охраняли стены –
От лукавых глаз и потных рук.
Теперь только крик до белой пены
Бродит, замыкаясь эхом в круг.
Только запах алкоголя и постели,
Несменяемой почти десять недель
Почему-то я всё так же верю,
Ты простишь. И проведёшь в апрель.