Десять недель.

От тебя осталось здесь немного:

Диск,  две книги, фото на стене,

Пыль с сапог у самого порога

И – мой поиск истины в вине.

Защищали, охраняли стены –

От лукавых глаз и потных рук.

Теперь только крик до белой пены

Бродит, замыкаясь эхом в круг.

Только запах алкоголя и постели,

Несменяемой почти десять недель

Почему-то я всё так же верю,

Ты простишь. И проведёшь в апрель.